E’ davvero vento. Arriva e un po’ te lo aspetti, che ti sconvolgerà.

Per lo meno, sei pronto ad esser spettinato e lo sai, che ti si coloreranno le guance- che arrossiranno appena,  sotto il suo passare. Porta sempre al pioggia con sé, la pioggia che mi consola,lui la trascina dietro di sé e scivola e bagna, rinfresca. E’ il suo esser vento quello che due anni fa mi ha aiutato ad alzare un po’ la testa. Quello che l’anno scorso mi ha accarezzata. Lui non lo sa, ma il mio vizio è  voltarmi, mentre parla e suona parole, voltarmi e osservare disegnarsi lentamente le emozioni, su ognuno. Ho visto occhi bianchi, quelli che infastidiscono e sfregiano con l’indifferenza anche il mio essere ragazza e studentessa.. Ma per lo più, ho visto profondità di sguardi, che quel vento rapisce colpisce, attraversa. E trascina nel suo essere musica. Le sue parole sono vere, e verità è quel che ci manca, quel che cercavamo, quel che mi ha dissetato. Forse per questo –come il vento, quando poi se ne va lascia sempre tracce d’altrove , lascia profumi e suoni che erano da un’altra parte e che lui rapisce e porta via, scia leggera in regalo per noi, che siamo le sue foglie. Foglie di carta. Ferisce, coltello alla mano. Sangue che scende, non puoi non ascoltare la falsità che ti è intorno scomparire e sgocciolare di rosso. Torno nei suoi occhi, che sono elettricità. La voglia di volare di un volo senza più catene, intorno a questi cieli che ancora non sanno le loro stagioni. E’ questo vento che arriva, spettina e colora. Poi scappa via, in cerca di nuove danze.E di altri occhi in cui fiorire.

Scivolano le mie dita su una copertina rossa, fogli bianchi a ticchettii neri dentro, come il tempo.

Il tempo di un orologio, segna un progredire inevitabile. Andare avanti poi è tutta un’altra cosa, è quel che devi fare, è quel che gli devi al vento. Per questo passaggio gentile a rinfrescarci, a rispettarci. A dirci che se solo si vuole, è un attimo, un battito, un niente davvero, inseguire quel sogno di esser leggeri.